"Pienso que es natural" de José Manuel Solá

Pienso que es natural
que haya días en que no me interese nada;
es natural que cante cuando nadie me escucha
y es natural el agua que corre por el agua...
Pienso que los amigos van y vienen
cuando les da la gana
y se quedan si quieren
y es natural que a veces me aburran
como yo los aburro con burradas.
Es natural que ame ocasionalmente
aún sin saber qué es eso,
qué cosa es el amor, por qué la rosa,
por qué el susurro cuando ocurre el beso o
por qué la luna cuando asoma el alba.
Es natural que fume cuando escribo,
cuando llega una carta,
cuando pienso en la historia de mi padre
y es natural que fume cuando no espero nada...
Pienso que es natural que camine descalzo
mientras tomo el café de las mañanas
y que extrañe a mi perro que se murió una noche,
me hace falta abrazarlo como al mejor amigo
y mirarme en la aurora grande de su mirada...
Contra todo pronóstico
es natural que aún siga con vida
como también es natural
que me de igual si vivo o si no vivo
o que piense, el día más inútil,
que la vida no sirve para nada...
Y es natural que no le diga a nadie
que alguna vez lloré
como un pájaro triste
en el silencio largo de mi casa...
Es natural que piense en ecuaciones,
en girasoles, en mis zapatos viejos
y en aquella canción que nadie canta...
Así es.

(c) José Manuel Solá /  6 de abril de 2014

El Poeta , Escritor y editor colombiano Joseph Berolo Elegido miembro de honor de ASOLAPO-ESPAÑA EN COLOMBIA

¡LE DAMOS LA BIENVENIDA AL MAESTRO BEROLO!

OS DEJAMOS UNO DE SUS ÚLTIMOS POEMAS Y RESEÑAS DE SU PÁGINA EN NACIONES UNIDAD EN LAS LETRAS.http://www.aveviajera.org/josephberolocantogeneral

Nostalgia del mar
 
Parece que fue ayer cuando partí
de un muelle en la bahía de un enero...
de Cartagena la vieja que perdí
salió al mar un marinero sin velero.
 
Venía de las sombras de su alma,
la que dejó en la negra serranía​
que habitó con sus fantasmas
y le marcó su vida de ironías.
 
Ya era buen poeta cuando zarpó 
y en las olas escribía su tristeza
y sin cesar buscaba lo que amó
y nunca pudo hallar en su cabeza.
 
Perdida estaba su cordura, niño 
que de no saber de nada, nada era,
y sin poder ser algo, buscaba abrigo
en la marea que llevaba su destreza.
 
Siempre quiso convertirse en ola
y nunca ser isla ni siquiera palma,
ese niño era una sombra " larga y sola" 
y un proyecto enorme de amargura. 
 
Y fue entonces la llanura aquella
de la sal y la distancia sin frontera
la senda que lo llevó a la estrella
y le entregó su luz y su esperanza.
 
Mas no fue verano el celestial abrigo
que de allí partió a los inviernos
y se dejó vencer en muchos fueros
y los vio arder y perecer sin ellos.
 
De eso, amigo, hace ya un milenio
y el poeta niño que lo fue del mar
transita mares de elocuente genio
y aún persiste en irse a navegar.
 
Repentismo ante el mar de mis recuerdos--

alli donde todo fue marea y bajamar.

 

16.08.2014 

Chia, Mar interior de mis anzuelos

  

Joseph Berolo

"Los signos omitidos" de José Manuel Solá

"...Ay, ¡cuántas veces al reir se llora,

nadie en lo alegre de la risa fíe!

porque en los seres que el dolor devora

el alma llora cuando el rostro ríe..."

                                                                                                                      
                                                                                                                                                                                                                                                                                                  -J. de Dios Peza 

                                            

Y yo,

quién soy, qué cosa soy,

seré lo que otros dicen

o seré lo que soy o lo que pienso...

Tal vez un interludio

entre lo que nací y lo que muero;

tal vez un desacuerdo

no resuelto de vida...

o quién sabe

si un tambor que resuena

en la noche perdida de los tiempos...

Quién soy,

a dónde iré,

qué flores cubrirán

las manos con que escribo,

quién me recordará,

a dónde irán mis sueños,

dejaré alguna idea,

una palabra esencial,

un dibujo en la tierra,

la tibieza de un beso...

Cómo será la cara de mi dios,

yo me pregunto

y dónde están sus manos,

quién sostendrá la lámpara

al final del camino;

al lado de qué puerta

dejaré mis zapatos desgastados

y quién recogerá mis versos...

Ahora, sólo ahora,

soy sólo lo que soy y nada más.

Y nada menos...

(c)José Manuel Solá 

"Al fin de la jornada" de José Manuel Solá

 

Confieso

que me duele la aurora,

que me engaña la luz de la alborada,

que hasta la línea azul del horizonte se rompe con mi aliento,

que no encuentro mi voz,

que hasta el aire me falta

y así me voy muriendo de tristeza,

así me voy perdiendo de mí mismo...

Me retiro al vacío del silencio

donde la estrella cae de mis manos

como el hilo encendido de una lágrima...

Confieso que estoy solo

Digo que no me importan

amigos ni enemigos.

Digo que me volví por estas calles

sin mirar el pasado que agotó la existencia de los ángeles,

sin volver la mirada...

Confieso que me marcho

a donde no me alcancen las palabras,

al olvido de todos y de todo;

regreso a la raiz,

a la semilla...

Aquí dejo mi piel, mis alas rotas...

Voy de regreso

a la intención de Dios tal vez,

vuelvo a la nada....

 

                               (c) josé manuel solá / 2012

NOMBRAMIENTO DEL POETA Y ESCRITOR CUBANO ERNESTO R DEL VALLE COMO MIEMBRO DE HONOR Y CORRESPONSAL DE ASOLAPO-ESPAÑA EN MIAMI Y CUBA

Hoy nos llena de satisfacción rendirle un merecido homenaje a Ernesto R. Valle este gran poeta y escritor cubano afincado en Miami (Usa) , dándole la bienvenida como MIEMBRO DE HONOR Y CORRESPONSAL DE ASOLAPO-ESPAÑA EN MIAMI Y CUBA
¡¡FELICITACIONES ERNESTO Y GRACIAS POR VENIR!!
para que lo conozcáis un poco más  os dejamos una breve ficha de este autor.

BREVE FICHA DEL AUTOR

Ernesto R. del Valle

:

Camagüey

, Cuba

.

Profesor de Español y Educ. Artística,

Periodista por vocación y poeta.

(Reside en Estados Unidos)

Sus primeros textos se publicaron en el periódico

Adelante

,

el

Caimán Barbudo

y

Revolución y

Cultura

. Poemas suyos se encuentran antologados en

Punto de

Partida

, (Instituto del Libro, 1970)

.

Fue mención en el género de poesía en el Concurso

Navarro Luna

, en 1986

Promotor de la cultura:

Fundador

y Director Tertulia Literario

-

cultural “TARDES DE

YARABEY”

-

1992Fundador Concurso Literario (14 de Febrero) JUGANDO A JUEGOS

PROHIBIDOS (1993)Fundador Revista CARTABON CON FILO, 1993

Finalista en el

Concurso Internacional de Poesía 2010

, del Centro

Poético de

Madrid.

Obtuvo el Primer Premio de Poesía en el Concurso Nacional Armando Mestre,

Cuba, durante los años 78,

8

0, 81 y 85

1er Premio en el

Concurso de Cuentos Cortos para el estado de la Florida,

Miami,

auspiciado por la

casa

Editora

Voces de Hoy

, 2010

Segundo lugar en el Concurso de Poesía Clásica y Libre, del Foro Internacional

Rimado, Noviembre 2011.

Ha sido publicado en el Magazine Italiano

Gente de Alfonsine

Nov. 2010, Nro. 47.

y en la

Revista Hontanar

de Australia, Febrero 2011.

Creador de

l Decineto, estructura poética de arte menor y mayor. Fusión de la

Décima y el Soneto, de allí su nombre.

Sus poemas han sido publicados también en las Revistas

Cormorán y Delfín

,

(Argentina);

España Republicana

(España); y en distintas ediciones provinciales y

nacionales, en Cuba,

como:

Punto de partida

(1970

)

Colección de poesía cubana

(OCLAE);

El asunto es estar localizable

[Antología]

(Edit. Oriente, Cuba) 1991.

Está representada además en la selección

que hiciera la Revista

Signos

, de la

Universidad de Santa Clara, Cuba, en 1973.

En República Dominicana publicó algunos de sus relatos cortos en el Magazine

Dominical

-

Cultural del Diario EL SIGLO durante su residencia de cuatro años en ese

País.

Antología Poesía Universal Contemporánea del Siglo XXI, España (2011)

Antología Un Canto de Amor (Mil poemas a Pablo Neruda, Chile (2011)

Antología, Mil poemas a César Vallejo, Chile, 2012

Tiene publicado

Miércoles de Ceniza

(Cuentos) Miami, Ed. Voces de

Hoy 2010.

Miami

Alabanzas y Alucinaciones

(Poesía) Miami, Ed. Glorieta (2011)

Miami

Emboscadas de la noche

(Poesía) Ed. Glorieta, Miami. 2012)

Antologador y prologuista

de

El amor en su hechizo

(Antología poética)

Breve

selección de la poesía de amor

hispanoamericana,

aparecida en la Internet. (Edit.

Glorieta

2012

)

Es editor de la Revista Literaria Digital

(Sin Ánimo de lucro)

Guatiní

.

"REINO AMOROSO" de Ernesto R Valle

Supongamos que la vio cierta tarde de un mes que ahora no recuerda, ni cómo iba vestida ni si tenía los labios pintados. Subía las escaleras con aquella prestancia, firmeza y virtuosismo propio de las mujeres seguras de sí mismas. El había sido ubicado en la misma empresa luego de haber cursado los estudios técnicos en una rama que jamás había soñado. Si alguien, cinco años atrás le hubiese dicho que iba a vivir de la hidráulica, le habría dicho loco, así, sencillamente. Pero allí estaba él, en aquella empresa, viendo a esta mujer subiendo aquellas escaleras que debían culminar en el cielo, despidiéndose de un tipo flaco, de mirada desdeñosa y sonrisa irónica; calvo y vestido con un overol manchado de grasa. Supongamos también que alcanzó a oír algunas palabras que tampoco vienen al caso y que no hubo sorpresa ni amor a primera vista. La tarde, felizmente, no se hizo más bella ni el cielo, hacia donde se dirigía aquel angel, se hizo más azul; sin embargo aquella escena lo persiguió pasado el tiempo. Esa imagen de ella, su cabello plateado por las canas, espeso y de un brillo particular; su sonrisa descolorida en la memoria y aquella mirada endemoniadamente triste, tras sus lentes traslúcidos, no le dejaron un momento de paz. Quizás sintió la mordida de algo insospechable dentro de su ser –quizás no- pero su imagen se le aparecía junto al flaco aquel y eso no le agradaba. Aunque la presencia de ella no le conmocionaba en lo más mínimo ni su imagen hacía eclosionar en el jardín a flor alguna, le gustaba verla, encontrarse con ella en el pasillo del edificio o en el gran salón de recepción conversando con sus amigas durante el receso del almuerzo o en las reuniones de producción. Algo le hacía pensar en ella cada vez. A través de las relaciones de trabajo conoció su nombre, circunstancia por la cual la figura de ella le llegaba ahora mucho más tenaz, real y constante. El angel tenía nombre. El salio hacia África del Norte en funciones de trabajo y vamos a suponer que, la responsabilidad del trabajo más el recuerdo de los suyos, le hicieron olvidarla hasta que volvió a verla dos años después. El cabello más corto, de hebras más gruesas y ondas más suaves que le caían al; lado del rostro de una manera antojadiza e infantil. Encontró su rostro más inflexible, fresco y hermoso, con la hermosura otoñal de una puesta de sol y su voz de cierta melodía en el hablar pausado pero firme, que ofrecía confianza. No quería creerlo pero aquella mujer, decididamente, cobijaba su corazón de hombre cuando por alguna razón de trabajo debía estar cerca de ella. Supongamos que a partir de ese momento se dedicó a indagar, a penetrar los íntimos laberintos de su vida; revolver las intrincadas áreas de su felicidad y se sorprendió. Divorciada. Se había casado con un hombre que nunca llegó a valorar su fidelidad, un hombre que siempre estuvo lejos de ella espiritualmente sin aportarle en lo más mínimo valor humano alguno. Un hombre que solamente le dio lo que cualquiera: tres hermosas flores a las cuales echo hacia adelante ella sola, a fuerza de pulmón y voluntad en medio de la más recia escasez, que le hizo adquirir un carácter serio e impenetrable pero dulce y noble; rígida en sus conceptos y principios religiosos, aún así, él sospechaba, sabía, que aquella mujer guardaba dentro de sí un alma pura y amorosa. Vamos a suponer pues, que él decidió ir a su conquista. Así le llegó a las manos de ella, un jazmín mañanero, con su olor a inocencia, a perfumarla diariamente. Así también llegaron otras palabras, otras miradas y sonrisas y así vino también aquel día de octubre. ¿Fue en la casa de ella? Imaginemos que sí. Una conversación rápida, tan rápida como sus miradas, esquivándose una a la otra. Responsabilidades impostergables de él le hicieron concertar otra cita para el día siguiente. Pero ya el amor, como el chico rosado y mitológico daba un portazo rotundo contra toda posibilidad de dudas y se acercaba lenta y calmadamente preparando su arco de sueños, montando la saeta que dirigiría con puntería de atleta, hacia aquella formidable lumbre en la que se calcinaban las ansias. Y con esa impresión de susto, de la que habla García Márquez, vivieron ambos las horas siguientes, detenidos por una encrucijada desconocida y a la vez asombrosa, como si estuviesen parados al pie de un volcán en erupción o en el centro mismo de un tornado maravilloso que convierte en un pandemonium todos los papeles de aquella intimidad para llevarlos hacia la hoguera de la razón y las consideraciones donde creían calcinarse. Fueron una especie de Adán y Eva ante lo prohibido. Vivieron esas horas vísperas pensando en cómo llegaría la reconciliación a sus cuerpos en la más noble, bella y humana de las relaciones. Fue, primero el saludo y algunas palabras después, tímidas pero directas. Luego una invitación por parte de ella a una taza de café, que a modo de bebida afrodisíaca, actuó como brindis para el primer beso, largo, conciente, que los hizo reconocerse en el primer estatuto del desenfreno sensual. Pensemos que aquella habitación aún debe rememorar el instante crucial de sus caricias calladas, suaves, experimentadas; pensemos en sus cuerpos entrelazados, unidos en la penetración, entregados en el dar y recibir, con movimientos acompasados y sin la lujuria que hubiese maculado el momento supremo de sus deseos comunes, con la majestad de las almas simples que se encuentran para siempre; infinita melancolía de los años sucedidos sin haberse conocido hasta ese momento y la satisfacción de ser y estar en el presente y en el futuro a pesar de ser señalados por índices acusadores y fulminados por miradas inquisidoras. Y admitamos que sucedió, que la tarde estaba espléndida y que las divinidades que dirigen el comportamiento humano en esta mísera estadía terrenal, estaban decididos a establecer para la vida de esta pareja, toda suerte de felicidad. La ocasión era propicia y la soledad como siempre, fue la cómplice especial de sus intimidades. Hoy, luego de tanto y tanto tiempo recorrido, de haber experimentado las necrósis infelices de tantos proyectos sin ejecutar y los planes de tantos otros, unidos los dos; cuando el “tú” y el “yo” se ha convertido en un ,“nosotros” total y lo “mío” y lo “tuyo” en un “nuestro” mucho más íntimo y hermoso, demos por cierto que aquel día no podía ser cualquier otro, porque para ambos fue el momento de una decisión, la toma de conciencia en el palpitar de sus corazones; los pétalos de cada uno de aquellos jazmines mañaneros, convertidos en palabras, cercanía, tacto, mirada más libre, corazón al margen de cualquier convención humana. En fin, admitamos que el nunca pensó en vivir una aventura y que todo sucedió realmente así. Que todo no fue un sueño ni un tema inventado por alguien a quien le gustaría que algo así le sucediera a sus personajes y supongamos que de ser real esta historia, aquellos amantes aún estén unidos en su verdad y hayan realizado el sueño de sus ensoñaciones primarias. Vamos a creer que se dan la vida donde quiera estén, sin olvidar jamás sus pequeñas e íntimas historias. Si esto es así, que clamen por sus dioses otros miedos, porque señores, el amor se alimenta y cuida espiritualmente en su propio reino. Supongamos nada más esta pequeña historia y sigamos respirando. Del libro inédito CANTAR LA VIDA Ernesto R Valle

"ESCRIBO PALABRAS" de Susana Roberts , un canto de reflexión

PÉTALOS DE FLORES

Pétalos de flores

He dejado pétalos de flores

(como ofrenda)

en tu almohada.

Su perfume será tu Abismo

in-es-pe-ra-do.

(Dulces sueños).

45 Poemas y 5 Haikus

 Jaime Moreda

"EPISTOLAR"de CarmenCastejón Cabeceira

De estas hojas calladas

solo puedes tener

imágenes borrosas.

Hace ya mucho espacio

que no tengo noticias de mis dudas

sobre tu paradero.

Fue aquella madrugada

de Abril

Te perdía la carne

fuera de mis cartones,

las imágenes nuevas

y los frescos sonidos

adolescentes.

Lo cuento sin rencor

pero tu te marchaste

y estas ramas

que tanto amor te dieron

se situaron

para afrontar el cambio

estacional.

Así que decidí

escribir muchas cartas

enviándomelas

entraña abajo.

Los días se disuelven

revisando el correo.

Al calor de la piedra

escribo sobre el frío.

Hay un vapor

que sale de mi lengua

y me ayuda bastante

a humedecer los sellos.

Con todas estas cosas

renace la ilusión.

Nunca me sobra un rato

para pensar

cifrando la cordura

de la carta que espero

soñando con piratas.

En la esquina Verlaine

se me cae de la mesa.

Descanso de renglones.

.

Ha llegado el cartero

(C) Carmen Castejón Cabeceira

"Mi corazón nunca fue un solitario" de José Manuel Solá

Yo vengo de una infancia lejana como las nubes del sur;
vengo de la pobreza más dulcemente iluminada
que mis padres me dieron por herencia;
vengo de los tiempos descalzos, las horas del café;
yo vengo del remiendo en la camisa,
de aquel tiempo de pájaros cantores, guayabales
y crecidas de río...
Vengo desde la aurora más hermosa del mundo
con la poesía al hombro, vengo con las palabras
que me dijo mi padre una mañana;
vengo desde tan lejos que no sé de fronteras
ni sé de guardarrayas
ni de árboles ajenos...
Traigo todo el sudor de mis antepasados perdidos ya en el tiempo
y traigo el corazón de la esperanza,
la tibieza del pan del hombre libre:
lo dispongo en la mesa de todos mis hermanos.
Vengo por el camino de la vida,
conozco de los vientos que pasan en bandadas;
yo conozco el recuerdo de tiempos que se han ido
y sé de la promesa de mis sueños.
Vengo a cantar contigo, hermano,
por los que ayer cayeron
y por los que levantan la palabra "hagamos",
los verbos del amor y los futuros.
Vengo desde muy lejos...

(c) José Manuel Solá / 2014 / del libro "Actos vandálicos de José Manuel Solá"

"................ Aleluya ..............." de José Manuel Solá

Cuando al anochecer caía el aguacero -así yo te recuerdo- ibas a la ventana y
ocupabas la luz como un girasol. Ahora yo te miro tan lejana y pienso, siento yo,
que estás astral, sideral, celeste de aleluyas. Ahora ya no canto como entonces
y regreso al silencio y, sí, estoy solo, pero aún te presiento aleluyada....

(c) José Manuel Solá  /  2 de agosto de 2014

"PEQUEÑAS PALABRAS A UN NIÑO PALESTINO" De José Manuel Solá

 

A esta hora

yo quisiera decirte hasta mañana,

pero no sé si habrá un amanecer.

Y quisiera invitarte a mirar las estrellas,

a escuchar el canto de los pájaros

y a contarte historias de mil y una noches.

El cielo de la noche está prohibido;

los pájaros, tus padres, tus hermanos, los niños de tu escuela,

ya no están al alcance de tu vida:

la historia ha sido mutilada.

A esta hora quisiera

cubrir con la cobija de un beso en la frente

tu inocencia cansada,

los sueños e ilusiones de tus ojos

con la tibieza de un mejor mañana...

Pero no sé qué hacer

para alumbrar tus manos

ni qué historias contarte;

cómo borro el terror, la muerte, el estampido

con que tiembla tu cuerpo y tu mirada...

ni a qué cielo llevar mis oraciones.

Aún así yo te quiero decir "...hasta mañana..." 

 

(c) José Manuel Solá  /  31 de julio de 2014  /  Puerto Rico

"AUSENTE" In memoriam de Rodolfo Virginio Leiro, De Esther González Sánchez

     

¡POETA de los tiempos!

Fue un grito funeral
 con vientre de ballena

tu perdida batalla:

Muy adentro de ti,
con esa calma opaca

de dormidas farolas

te veía un oscuro;
afilaba el desorden de un estruendo,
y al abrir su barrica

la tan lóbrega boca,
palideció la tarde confirmando
la gravedad dolora de su sino:

Bastaron dos sentencias,

dos sílabas de arpones,
para llevarte al umbral de una puerta

abastecida en llaves.

¡Alzado corazón,
como un secreto en púrpura tulipa!

Más alto que el vacío,

Oriente y Occidente
llueven tu brillo en pie, con el rigor

de una despedida luminar,
y tal como si fueran

hermanados, unívocos encuentros,

como rosa  amarilla
cae la turbación

del sol sobre tus hombros
y la blanca virtud de la mañana

no quiere madrugar en otras puertas.

Dulcemente dormido:

desde el urgente apremio que te obliga

gavillándote el pecho,
muriendo en sus violetas,
leve pareces

como una huida en pausa.

Blanco derrumbe en cúspide  semejas
igual que si habitases
el último esfuerzo de la mar

por llegar a sus playas,

o rindiera  tu párpado al éxtasis
de un pensamiento íntimo.

Sólo y venial; guitarra muda al aire
pareces

absorto en desacuerdos,

tal, si una rebelión de girasoles
voltease tus hábitos de luz,

exigua y agotada

en la artesa del tiempo
la bondad fraudulenta
de los panes prestados.

                                                               Esther González Sánchez

Elegía a Rodolfo Leiro, por Carmen Castejón Cabeceira

 Agosto día seis,

dos mil catorce en curso,

en Buenos Aires

tras una larga  lucha

tu pecho fatigado

se rindió a la muerte.

Al  saberlo ,Junín ,

con los brazos caídos

desfiguraba

por despedir a su hijo más ilustre,

y Galicia  entera,

bebiéndose el océano en los ojos,

 clamaba desde el huero

con sus bardos mas tristes.

Rodolfo Leiro

 Poeta,

Rodolfo Leiro

 Maestro,

Rodolfo Leiro

                                                                          padre.

                                                                     En este ahora

toco el árido espacio en que no habitas;

 grito inquiriéndote,

aferrándome  a ti

 y a tus perfiles,

 entre rotundas  sílabas.

Me dueles mucho más

 que esta elegía 

y no encuentro forma

de agarrarme a tu carne

ya de tierra cubierta ,

subterráneamente

descansando.

En lentitud mecido

por tus sonetos puros,

sin maletas, con todo,

callado,

pero sin nada acaso te marchaste.

¡Qué directas las luces

de esta vida

distanciando a los seres

sin  predecir  siquiera  despedirse ,

 porque a pesar

de ser conocedores

desde el comienzo

de  nuestra condición

 de finitos mortales,

criaturas efímeras,

no  esperamos nunca

el fin!

No puedo preguntarme porque tú,

pero lo hago.

Esta pregunta ahora

me provoca buscarte entre las gentes,

entre mis páginas

entre tus páginas,

buscarte  en la raíz del disco duro

de mi ordenador

para leer tus verbos y tus nombres

para  escuchar tu voz

y contemplarte.

Ya ves,

ya no soy digna

de que entres en mi casa,

no obstante ven,

¡si puedes ven

para abrazarte tanto como pueda

que no lo hice,

y llenarme de ti,

y guardarme un mechón de tu cabello!

Helado mi corazón

como la losa

 Impoluta

que te cubre,

cuando no queda mas

que este gemido loco

en mi esperanza

de sacarte de abajo y  ascenderte.

Sin perturbarte

en esa paz de muerto

que alcanzas

en tu tumba insondable,

recobro la cordura

a veces en las teclas

que nos hacían encontrarnos

y escribo en intervalos  contenidos.

Escribo sobre lágrimas,

escribo fragmentada ,

escribo  sin detenerme

ya nada es relevante:

solo tú en tu fosa,

y las medusas

mortíferas

transitando mi sangre

mordiéndome

los glóbulos .

                                                                        Escribo

que en Buenos Aires,

el seis de Agosto,

                                                         dos mil catorce en curso,

se ha Muerto mi poeta,

se ha muerto mi maestro.

Se ha muerto Rodolfo Leiro.

¡Se me murió mi padre

en Buenos Aires,

el día seis de Agosto!

¡se me murió mi padre!

Carmen Castejón Cabeceira