“Que te llore el Éufrates, el puro
del que libábamos las aguas de los odres”
Gilgamesh
Los ojos no pueden concentrarse en un punto.
La corriente los alza
por toda la extensión
como una larga frase
que dijera la luz.
Sin ser oída.
Bajo la bóveda la expectativa
de una revelación. El espacio
en suspenso de un antiguo aguafuerte
donde nadie progresa.
Sólo la espiga alta.
La cebada crecida. Un pájaro impreciso.
La promesa del agua.
Un caballo que sufre sobre el verde
y el blanco. Su agonía es longeva
discurre en la moneda azul
que el río porta. Qué pérdida
relincha en su caída.
Qué promisión oculta su sosiego.
La edad del sol. La manera
en que el viento obliga
a la semilla o restituye
su lugar al objeto
con pulcra exactitud.
El discurso de todo lo que fluye
se olvida y se disgrega
en el lecho del río.
Así la mano amiga. La voz
que un día fuera como un himno
o un templo: rumor de lo sagrado.
Luís Luna
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