Un pájaro posado en la
rama más débil
sobre la quebradiza nieve del deshielo A
Juan Carlos Mestre
aguarda su caída.
El pájaro concede certidumbre.
El árbol crece adentro.
Luis Luna
viernes, 28 de noviembre de 2014
"EL OTRO LADO" de Carmen Castejón Cabeceira (Pontevedra-España)
Y tú ¿de que lado de mi cuerpo
estabas , alma
que
no me socorrías?
J.A Valente
No estamos preparados.
La muerte nos acecha
tras un grito alegórico al rencor.
La transgresión se inflama
y no dejas de ser
un cuerpo vulnerable.
Pero no te previenes
porque tu sino es otro.
Lo que te está esperando es la sorpresa:
El quiste que te mira
desde tu lado oblícuo.
en la guía del ocio , un telegrama;
despertarte en “fin de año” bajo un tráiler
e, inexplicablemente,
comer las uvas monitorizado.
¿Qué se persigue ahora tras los dientes?
El techo se desploma con nuevas decepciones.
La lengua se somete a nuestra rabia
y pierde su humedad
porque ya está en los ojos.
No estamos preparados.
Un funesto temblor
derriba nuestra casa.
la lluvia persistente nos desborda,
y el miedo busca su final fantástico.
Mañana viajaremos en un tren
tal vez el viento arrastre los encuentros.
La duda no es lugar para quedarse.
(c) Carmen Castejón Cabeceira
(de la antología “Tejedores de Palabras”
As.Prometeo)
jueves, 27 de noviembre de 2014
"NO ME PREGUNTEN POR LA FLOR" de Aníbal Colón De la Vega (Puerto Rico)
Mi corazón es terreno baldío
y estéril paramera.
No me pregunten por la flor
rojiza de la hierbabuena,
ni por su carne perfumada.
Huyó con el rocío…
Todo se fue tras el amor.
Aquí dentro no crece nada.
Ni siquiera la yerba mala
que germina en las calderas;
y menos aún la vid del amigo
y los trigales de un poema.
Aníbal Colón De la Vega
"CIUDAD IRREAL 2ª PARTE" de Ana Rosa Bustamante (Chile)
En una casa de
vidrio se desnudó en la hora
oscura, que nadie la mirara
con ojos lascivos,
pero la plaza atestada
y los genitales se
exhibían como copas radiantes
y el cabello le
caía por los hombros
sutil
como pelusas.
porque la muñeca
gritó como una recia flor
sin agua.
Porque el rugido
animal no calló.
Porque lamenté
no reunirnos a hablar,
Porque si la
decisión no es nuestra
la mina no dejará
el basalto a la vista.
Ana Rosa Bustamante
miércoles, 26 de noviembre de 2014
"ENSAYO EN CADA PÁJARO MI VUELO, APUNTES DE ORNITOLOGÍA I" de Luis Luna (Madrid-España)
A mi esposa. A mis
hijas
Para los despojados
Llegaste con las manos vacías,
Y regresarás con las manos vacías.
Bhagavad Gita
Ensayo en cada pájaro mi
vuelo
y mi caída
mi sazón y mi agraz en cada fruto
mi memoria en la nieve.
He cifrado mi nombre en el paisaje.
Luis Luna
(Mirar pájaros)
"CIUDAD IRREAL 1ª Parte " de Ana Rosa Bustamante M. (Chile)
Ciudad Irreal
bajo la parda
niebla de un mediodía de invierno
Eliot
¿Qué hora es? ¿de qué año?, que llueve en el frío. Y mis
pantalones no se secan. Saldré a comprar
los comestibles para la cena. Cocinaré el aroma familiar para impregnar
paredes, para que el suelo haga borbotear el
agua de las ollas.
Y bajo la lluvia me
amilano, los supermercados abren sus puertas mecánicas
y no entro por temor a las cajas atestadas.
Me salpica un auto
el agua de un charco, los autobuses avanzan,
la gente cruza
mirándose, dándose una sonrisa, una seña
y una voz de alarma, o un saludo.
Cae el agua con sus
estados anímicos, y la ciudad irreal retuerce su rutina en mi escritorio junto
a los lápices, las cascarillas de
naranja en mi té llegan a mi nariz, y estoy sola con las palabras y la
imaginación.
Las calaminas
golpetean el techo bajo el leve sol y tus pies se afirman a sus venas
palpitantes,
merodeas por la
casa, la paz de mis oídos dibujan los
fantasmas y no me dejan dormir,
no quisimos
construir colosos
y así pude besarte
de cerca.
Tu piel y tu tos
sobre granitos deslizándose, huelo tu perfume que me dejas en mi blusa, no
sabemos convivir, destilar rancios jugos
impuestos por la tradición, dos menos que se amarran y llevan alas a ras de la
vida.
Una figura negra en
el fondo de un abra verdísimo en la
niebla que casi no se ve, no sé si quedarme aquí, sonríe a las estrellas que aparecen entremedio de ramas, una jeringa
hiere, temores en la nada, dibujos en relieve que lloran, pero esperaremos para sanar en las dislocadas
estelas por el sendero y la esponja que nos da la sabiduría que apenas
logramos obtener para dejarnos.
Disipan los
brillantes cerebros en el humo caliente de los ojos, todo se ve redondo como el
mundo, la ventana se desarma con los vientos tormentosos. Penden los techos y
ellos mueren encerrados olvidados como un pan de ayer sobre el edredón guardado
de verano.
Hay un embrujo que
me deja quedarme, mis uñas se prenden a mi carne, mi carne no remedia nada con
dejarse llevar por el tiempo, los portales son sagrados por eso me detengo y mi
cabeza la pongo en el escaño para que tú
la toques. Redime, por favor, con tu presencia pura mi desolación. Hay luces en medio de la noche que no
encienden con el zumbido de los durmientes. El desmán comienza luego, los transeúntes se persignan y siguen
de prisa a sus casas, brilla la plata de las veredas en invierno.
En la vía frenética
de los desempleados, las excusas no
tienen música de fondo, nadie quiere
dejar los gestos en la retina de los que miran, son los que gozan del juego,
son ganadores, no tiene disculpa el peatón solitario, no por uno se detendrán
en el paso de cebra. La fiesta es grande como un carnaval de corderos.
Dispara al sol te
quiero a oscuras, dispara al sol y en esa
luz se medirá el tiempo de la tierra al sol en un caballo de
carreras que deserta para beber. Y nos
quedamos viéndonos mientras el hombre se
sumerge como cada día en su rutina.
No intentes ser humilde, la cancha está inundada, los niños juegan
patean balones llenos de polvo y son llamados a cenar por sus madres
desgreñadas y la gritadera enerva la velada en la carpa soleada del
barrio. La desteñida capa de torero me desalienta, pero la
necesidad de rondar la mesa el fuego de leña apaga la
murmuración.
Los muchachos
reparan el automóvil, suena la
huracanada sensación de violencia en la calle, se zafan de las flores, el bobalicón es golpeado y echado en la pared
donde queda aturdido, rehúsa atención médica, su sonrisa da náuseas, su nariz
aletea en el cuadro, hay un tufo dulce sanguinolento en el aire, y todos
arrancamos, alejarnos lo máximo para no estar comprometidos, como un gusano en
la cortadora.
Ana Rosa Bustamante
"CONTIGO, SIEMPRE" de Aníbal Colón De la Vega (Puerto Rico)
Aliviado
durante la vida,
temporalmente.
Curado
definitivamente
con la
salida.
Pero
siempre contigo, Potente.
En la salud
frágil de los días,
la sanación
raigal de la muerte
me persigue
y conmigo camina;
mas la
subsumo contigo, siempre.
Tanto en
favilas,
cuanto en
la mente.
Aníbal Colón De la Vega
martes, 25 de noviembre de 2014
"PEDAGOGÍA DE LA LLAMA" de Luís Luna (Madrid-España)
Te sorprende el calor, la
incertidumbre de la llama, el lenguaje del humo. La lumbre te propone/aprendizajes/que
luego no se olvidan. El diálogo tenso del frío y la penumbra con los cuerpos
cercanos a la luz, impelidos a ella como el pájaro al canto. A ella convocados
no por la fuerza de la necesidad ni la costumbre sino por la belleza. Y la belleza
también posee lo oscuro, lo que queda/escrito de algún modo/ en la ceniza.
Luís Luna
¿COMO PODRÍAMOS RECURRIR A LA CAJA DE PANDORA? de Edna Aponte (México)
¿Cómo llegar a la caja de los
recuerdos sin atarnos?
Allí todo resuena, retumba.
Cómo
respirar
mecerse ante el telúrico temblor de la memoria
luego soltar al viento la densidad de lo que fue
al viento
viento
vuela
la cicatriz se disuelve al viento
la visión gota a gota renueva
esculpe
refugia
llega
vive sin la cicatriz punzante
el gozo del olvido.
Allí todo resuena, retumba.
Cómo
respirar
mecerse ante el telúrico temblor de la memoria
luego soltar al viento la densidad de lo que fue
al viento
viento
vuela
la cicatriz se disuelve al viento
la visión gota a gota renueva
esculpe
refugia
llega
vive sin la cicatriz punzante
el gozo del olvido.
Edna Aponte
lunes, 24 de noviembre de 2014
"PLEGARIA ENTRE LA NIEBLA" de Esther González Sánchez (Vigo-España)
Amor que así me mueres
en este inmenso páramo
de místico
infortunio:
mi alma es el silencio
el pálido reposo
pupila de buscarte,
y en el espacio urgente de quererte
y en el espacio urgente de quererte
el refugio de amar
hasta el abismo.
Mi costumbre de sol,
mi tránsito amoroso:
si aún bebieras en río
de mis labios,
si acaso como a
mi te tiemblan horas
que fueron de ternura
en tardes de cerezas,
di en manos de qué
dios o en qué condena
bajaron al desnudo nuestras horas,
que a veces ya no sé
bajaron al desnudo nuestras horas,
que a veces ya no sé
donde encontrarte
ni en qué lugar
pedirte
de la sombra
enlutada,
e igual que se regala
el búcaro de arcilla
al molde soberano de
la rosa,
yo me regalo al arpa
de tu sombra
para sentirme aún,
sentada en tus
rodillas.
©Esther González Sánchez
©Esther González Sánchez
"PERFUME ABEDUL" de Carlos Román Ramírez (Puerto Rico)
me detuvo rumbo al olvido, aura
tardía, hálito,
aliento, soplo, paréntesis
otoñal no presentido.
Ella,
cenizas de amor traía en singular vuelo
sin
alas ni trinos y yo, desojando ayeres, rueca
de
pasos cansados hilando caminos.
Le dije
“prosigo” y brotó de su fontana
un indeleble
“quédate”, “quédate”
con
atenuada voz de último latido
como un
gemido, como una espuma,
como un
vahaje, como un suspiro……
y fue
mi silencio un derroche de voz estremecida
al
comprender que a su musitar presté mi oído
Tal
vez, sólo tal vez olvide que iba al olvido
y le
abra mis brazos de hoguera extinguida
un
domingo triste como todos los míos
y la
garúa monótona de mis sentidos procree
ríos diminutos para su íntimo bogar fatigado
y sea
yo el puerto de su viaje postrero
o el
nido de gorriones heridos…… perfume abedul……
acaso
no es tarde para deshilar el olvido.
enero 2014
Carlos Román Ramírez
viernes, 21 de noviembre de 2014
"Al PASAR" de Ángel Collado Ruíz (México)
Clavo diez plumas
a este falso escritorio
observo pasar la
vida
voy tras ella
me envuelve
Indago en el niño
que pasa
las calles de una
infancia sesentera
atado a una isla
combustible
empedernida de
cosignas
Retozo en la
tierra
me acuesto a
escucharla
ponen precio
los mercaderes
a las escamas de
un pez de oro
Me despierta el
estruendo de bombas
por una camino de
playas
se enfrentan los
contrarios
Cortan mis dedos
las hojas
que un niño dibuja
desde la otra orilla
Vuelvo a mis
plumas olvidadas
patas de grulla
inquieta
He pasado del
trance al abismo
me incorporo a la
tarea.
Ángel Collado Ruíz
(Del libro maradentro, presentado el pasado Mayo)
"LA MÁSCARA" de Aníbal Colón de la Vega (Puerto Rico)
Ay
de aquel que no sepa llevar su máscara,
sea mendigo o monarca.
Y guay de quien en el carnaval su rostro
pierda y lo trueque por otro.
Desgraciado el que se burle de la humana
comedia y no sienta lástima.
Infelice aquel que malogre su turno
en el teatro del mundo.
Ay de aquel que perezca entre candilejas,
y luego busque una vela.
sea mendigo o monarca.
Y guay de quien en el carnaval su rostro
pierda y lo trueque por otro.
Desgraciado el que se burle de la humana
comedia y no sienta lástima.
Infelice aquel que malogre su turno
en el teatro del mundo.
Ay de aquel que perezca entre candilejas,
y luego busque una vela.
Aníbal Colón De La Vega
jueves, 20 de noviembre de 2014
"RÚBRICA" de Isabel Rezmo (úbeda-Jaén-España)
Las esquinas hablan una
teoría en la sangre. Son como las efemérides, doblegan los nombres como
radiales en las axilas. Caminan desde lo alto del hombro hasta el dedo de Dios
de la coherencia.
El calor es un punto en el
costado de las acequias. Irreverente.
Así me encuentro en las
letras.
Ayer miré los cuadros de
antaño que movían pausadamente el crisol de sus destellos.
Y me contoneo
tranquilamente al hormigueo de los zapatos, en las aceras.
Voy a consumir la raya de
las cervezas, y la prontitud de los estiletes.
Isabel Rezmo
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