Me han dicho que has pasado por el pueblo
y no saben por qué o si alguien te esperaba
y no saben si el niño a quien hablaste
era tuyo o del sueño o de la aurora
o un niño de la calle o del pasado.
Me han dicho que te vieron por tan solo un instante
perderte entre la gente y que tu pelo
aún es como un pétalo y que por tu mirada
aún vuelan las alas de los pájaros;
que aún sonríes triste, como entonces,
que aún tus labios suaves e inocentes
conservan esa cosa de niña que ha pecado.
Me han dicho que te han visto y que no saben
si aún me recuerdas, si me nombras,
si equivocas el nombre de otro y me mencionas,
si te besa algún niño y ves mis ojos
al mirarte en sus ojos cuando te está mirando.
Me han dicho que has pasado por el pueblo
y que aquel mismo anciano que vendía las flores
te regaló una rosa y que al tomarla
te ha temblado la mano...
(c) José Manuel Solá / 1996 / "Hay luz en esa casa que fue mía"
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